И чем выше я шел, тем ясней рисовались,
Тем ясней рисовались очертанья вдали,
И какие-то звуки вокруг раздавались,
Вкруг меня раздавались от Небес и Земли.

Чем я выше всходил, тем светлее сверкали,
Тем светлее сверкали выси дремлющих гор,
И сияньем прощальным как будто ласкали,
Словно нежно ласкали отуманенный взор.

А внизу подо мною уж ночь наступила,
Уже ночь наступила для уснувшей Земли,
Для меня же блистало дневное светило,
Огневое светило догорало вдали.

Я узнал, как ловить уходящие тени,
Уходящие тени потускневшего дня,
И все выше я шел, и дрожали ступени,
И дрожали ступени под ногой у меня.

Я очень люблю этого поэта и даже могу похвастаться тем, что была в Краеведческом музее,его родного города, где истории жизни и творчества этого поэта отведён целое крыло здания. Очень интересно.... конечно мне как географу особенно запомнилась карта Южной Америки, конца 19-начала 20 веков. которая висела когда-то в комнате поэта и вообще там много его вещей, писем книг.)))

Лишь в молчании - слово.
Лишь во мраке - свет.
Лишь в умирании - жизнь.
Ярок полет ястреба в пустынном небе.

Урсула Ле Гуин, «Волшебник Земноморья» (1968)

Только во тьме - свет,
Только в молчании - слово,
Смотри, как сверкают крылья
Ястреба в ясном небе.
Я знаю имя звезды,
Я стану словом ответа
Той, что приносит дождь.

Российская рок-группа «Аквариум», заключительные строки из песни «Кад Годдо», что в переводе с кельтского означает «Битва деревьев».

"Название ястреб в старославянском языке встречается в варианте «astreb». Название, вероятно, сформировано на основе древне-славянского корня *str в значении «скорость» ostrъ (стриж, стрела, стремнина, стержень). Окончание rebъ имеет значение «рябой, пестрый». Характерная черта охоты ястреба — молниеносный заключительный бросок на жертву, а поперечно-пестрый рисунок на груди общеизвестен и дает в языке прилагательное «ястребиный»."

Ястреб_фото_01

Ястреб_фото_02

Ястреб_фото_03

Ястреб_фото_04

Ястреб_фото_05

Добавлено (09.03.2010, 07:31)
---------------------------------------------
Фото: Лиловая роза

Белла Ахмадулина

Рисунок

Рисую женщину в лиловом.
Какое благо - рисовать
и не уметь? А ту тетрадь
с полузабытым полусловом
я выброшу! Рука вольна
томиться нетерпеньем новым.
Но эта женщина в лиловом
откуда? И зачем она ступает
по корням еловым
в прекрасном парке давних лет?
И там, где парк впадает в лес,
лесничий ею очарован.
Развязный! Как он смел взглянуть
прилежным взором благосклонным?
Та, в платье нежном и лиловом,
строга и продолжает путь.
Что мне до женщины в лиловом?
Зачем меня тоска берет,
что будет этот детский рот
ничтожным кем-то поцелован?
Зачем мне жизнь ее грустна?
В дому, ей чуждом и суровом,
родимая и вся в лиловом,
кем мне приходится она?

Неужто розовой, в лиловом,
столь не желавшей умирать, -
все ж умереть?
А где тетрадь,
чтоб грусть мою упрочить словом?

Каждый прав и каждый виноват.
Все полны обидным снисхожденьем
И, мешая истину с глумленьем,
До конца обидеться спешат.

Эти споры - споры без исхода,
С правдой, с тьмой, с людьми, с самим собой,
Изнуряют тщетною борьбой
И пугают нищенством прихода.

По домам бессильно разбредаясь,
Мы нашли ли собственный ответ?
Что ж слепые наши "да" и "нет"
Разбрелись, убого спотыкаясь?

Или мысли наши - жернова?
Или спор - особое искусство,
Чтоб, калеча мысль и теша чувство,
Без конца низать случайные слова?

Если б были мы немного проще,
Если б мы учились понимать,
Мы могли бы в жизни не блуждать,
Словно дети в незнакомой роще.

Вновь забытый образ вырастает:
Притаилась Истина в углу,
И с тоской глядит в пустую мглу,
И лицо руками закрывает. ..
Саша Черный.

«Бегущая...» из цикла «Бегущая по волнам»

Давно в душе не слышно звона сабель,
Стремленья нет идти на абордаж,
И маленький бумажный мой кораблик
К покою пришвартован навсегда.

Казалось пеплом стал огонь желаний,
В груди струной не зазвенит весна,
Но почему остановил дыханье
Взгляд женщины, бегущей по волнам?

Сомлела грудь от нежного овала
Ее лица, от карих глаз ее,
И каравеллой быстроходной стало
Бумажное суденышко мое.

Я вдруг забыл, что пересек экватор,
Что серебрится пепел в волосах.
В один момент обрублены канаты,
Захлопал ветер в алых парусах.

И снова буря, скрип снастей певучих,
Форштевень режет поперек волны,
Туда, где шторм, куда призыв Бегущей
Влечет меня из липкой тишины.

Рискованно? А вам какое дело?
За море счастья платят не рублем.
Но мысль змеею - как бы каравелла
Не стала вновь бумажным кораблем.

А если штормом будет порван парус,
Изношенный ударами годов?
Не дай нам, Бог, пожар любви под старость.
Не так!
Дай, Бог, под старость нам любовь!

Источник

Ядовит и зол, ну словно кобра, я —
У меня больничнейший режим.
Сделай-ка такое дело доброе —
Нервы мне мои перевяжи.

У меня ужасная компания —
Кресло, телефон и туалет...
Это же такое испытание,
Мука... и другого слова нет.

Загнан я, как кабаны, как гончей лось,
И терплю, и мучаюсь во сне.
У меня похмелие не кончилось —
У меня похмелие вдвойне.

У меня похмелье от сознания,
Будто я так много пропустил...
Это же моральное страдание!
Вынести его не хватит сил.

Так что ты уж сделай дело доброе,
Так что ты уж сделай что-нибудь.
А не то — воткну себе под рёбра я
Нож. И всё, и будет кончен путь!

Ожидание

С утра сижу у телефона,
Гадаю - быть или не быть:
Виновница ночей бессонных
Мне обещала позвонить.

Сижу и верится - не верится,
Надежды ниточка тонка...
Восторгом холодеет сердце
От телефонного звонка.

И слух лаская, как голубка,
Что поцелуями жива,
С любовью ворковала трубка
На ухо нежные слова.

Шептала, называя милым,
Что ждет, что комната пуста...
Вот и дождался!
Позвонила!
Какая жалость, что не та.

Вдогонку вот это стихотворение - кто автор, не знаю.

Не тратьте жизнь свою на тех, кто вас не ценит,
На тех, кто вас не любит, и не ждет,
На тех, кто без сомнений вам изменит,
Кто вдруг пойдет на "новый поворот".
Не тратьте слез своих на тех, кто их не видит,
На тех, кому вы просто не нужны,
На тех, кто извинившись , вновь обидит,
Кто видит жизнь с обратной стороны.
Не тратьте сил своих на тех, кто вам не нужен,
На пыль в глаза и благородный понт,
На тех, кто дикой ревностью простужен,
На тех, кто без ума в себя влюблен.
Не тратьте слов своих на тех, кто их не слышит,
На мелочь, недостойную обид,
На тех, кто рядом с вами ровно дышит,
Чье сердце вашей болью не болит.
Не тратьте жизнь свою, она не бесконечна,
Цените каждый вдох, момент и час,
Ведь в этом мире, пусть не безупречном,
Есть тот, кто небо молит лишь о вас!

Добавлено (14.04.2010, 10:01)
---------------------------------------------
Александр Сергеевич Пушкин

* * *

Весна, весна, пора любви,
Как тяжко мне твое явленье,
Какое томное волненье
В моей душе, в моей крови...
Как чуждо сердцу наслажденье...
Все, что ликует и блестит,
Наводит скуку и томленье.

Отдайте мне метель и вьюгу
И зимний долгий мрак ночей.

Фото: Нежные краски метели

Фото: На пике вьюг

Фото: Манит в путь...

"Люби!" - поют шуршащие березы,
Когда на них сережки расцвели.
"Люби!" - поет сирень в цветной пыли.
"Люби! Люби!" - поют, пылая, розы.
Страшись безлюбья. И беги угрозы
Бесстрастия. Твой полдень вмиг - вдали.

Твою зарю теченья зорь сожгли.
Люби любовь. Люби огонь и грезы.
Кто не любил, не выполнил закон,
Которым в мире движутся созвездья,
Которым так прекрасен небосклон.
Он в каждом часе слышит мертвый звон.
Ему никак не избежать возмездья.
Кто любит, счастлив. Пусть хоть и распят он.

“Люби любовь. Люби огонь и грезы.” По моим ощущениям, у меня иногда так и происходит. : )

Константин Сергиенко

АПРЕЛЬ

I

Вечер.
Холодно и звонко.
Днем растаяло —
теперь фарфор.
И чугунный сад, и ветки,
тонкие, как звон железа,
в яркую ледышку неба
молча вставили узор.

II

Остёр и глянцев, как свирель,
под крыши катится апрель.
Там, как свеча, горит сосулька
и звонок капельный брем-брель!

Сосулька, ручки растопырив,
повисла книзу головой,
в ее груди стеклянный бой
отстукал трижды по четыре.

О, полдень! Царствуй и прости,
в тебя полжизни закатилось,
прими и окажи ей милость,
горячим снегом окрести!

Весна, всели надежду в нас,
верни нам детскую беспечность
и горизонта бесконечность
открой для сердца и для глаз!

А мы направимся к опушке,
там льдина бьётся карасем,
и небо синей колотушкой
колотит тучный чернозём.

Какая взгляду панорама!
Какое новое житьё!
И сердце, вставленное в раму,
уже стремится из неё.

Фото: Брелок

мне он тоже очень нравится...

Мне тут информацию подкинули..все так странно..но я с удовольствием посмотрела, почитала..и вот..стихи...
Елена Солдатова.
В этой жизни все не ново -

И любовь, и расставанье,

И несказанное слово,

И забытое мечтанье…

Страх и боль, печаль и радость,

Колебание сомнений,

Ускользающая сладость

Сексуальных откровений.

Звуков песенных круженье

И смиренное молчанье…

И надежды притяженье,

И любви очарованье.

Взмах крыла, полет – и снова

Манит бездна чьих то глаз.

В этой жизни все не ново –

Но как будто в первый раз.

Вот что пишет о ней писатель Гетманский Игорь Олегович...
"Смею доверительно вам сообщить, что у меня есть один друг женского пола (как жаль, что мы только друзья!). Ее (как-то не поворачивается язык сказать "мою подругу", слишком уж заниженно получается) зовут Лена Солдатова. Что о ней сказать?.. Все молодые женщины - каждая по-своему - привлекательны, правда? Но Лена тотально привлекательна - она прелестна. А еще она очень умная. И сильная. И решительная. Она психолог-коуч и может любого человека вытянуть из психологической ямы, в которую он попал. А в дополнение ко всем этим ярчайшим достоинствам она имеет еще одно: Лена - поэт. Прочтите ее стихи, и вы увидите, что в этой ипостаси она выступает не менее ярко, чем в остальных. И, конечно, не как психолог, а как женственная женщина ..."
источник

вот еще несколько ее стихов...

ОБЛАКА

Гляжу сквозь гладь оконного стекла,
Как проплывают в небе облака.
У них замысловатые тела,
Резные кудри, пышные бока,
И каждое от каждого разнится.

Гонясь за ними, ветер-чародей
То собирает их, то гонит прочь,
Изображая вещи и людей
С зеркальным отражением - точь-в-точь,
Даруя формы им, объем и лица.

И в белой пышной массе облаков,
В небесной толчее, гонимой ветром,
Я вижу очертания богов.
Их та же участь ждет: омывшись светом,
В прохладном поднебесье раствориться...

У ЗАПЕРТОЙ ДВЕРИ

Я у запертой двери
Я стучусь в нее смело.
Мне откроют теперь, и
Я скажу, что хотела.

Я признаюсь, как долго
Я искала дверь эту...
Как я шла по осколкам
К двери этому свету.

Но - ни света, ни звука....
Тишина мне ответом.
Лишь голимая скука,
Доносимая ветром.

Ухожу по ступенькам,
Еще раз обернувшись.
Дверь открылась....но мне ли??
Нет. Не мне. И качнувшись,

Ухожу я навеки.
Не откроют. Я знаю.
Как же я в человеке
Свой приют распознаю??

Сколько дверок с замками....
Сколько спрятанных судеб...
Не открыли - бог с вами....
Ведь никто не осудит.

Я уйду...я забуду...
Я печаль свою скрою.
И ко мне кто-то стукнет
Тоже дверь не открою.

Вирус гриппа

Как всегда, ушла ты утром,
Затворивши дверь без скрипа.
Всё бы ладно, только хмуро
На дворе. И вирус гриппа

Всё же ты словила где- то.
Да, любимая, не лето.

Да и в транспорте больные
Норовят свою заразу
Не прикрыть ладонью, (тыльной
стороной её), а сразу

Так чихнуть, чтоб весь автобус
Обратил на них вниманье,
И, конечно, пониманья
И сочувствия хотят.

А бактерии летят...

Ломит тело, ноют кости,
В горле жжёт, в носу, везде...
Ты не бойся, это в гости
Заглянуло ОРЗе,

Или просто вирус гриппа -
Так понятней для народа.
Это происходит, типа,
С каждым раз в четыре года,

Или чаще - кто как скроен...

Знают взрослые и дети-
Им болеют все на свете.

Не печалься, не тревожься,
Мы поправим это дело,
Ты горячего напьёшься,
Я - твоё согрею тело,

Аспиринчик и горчичник,
И покой...покой...покой...

И на горлышко платочек...
И на пяточку носочек...

И сморкальник под рукой.

странно...многие ее стихи написаны от мужского имени...???

Еще...
ВОЗВРАЩЕНИЕ В ЖИЗНЬ

Что я хотела сделать? Ах, да! Опустошить пепельницу, заполненную скрюченными окурками, проветрить комнату, и снова начать жить.
Когда-то, во времена юности, зов сердца заставил меня покинуть родные пенаты, ни много, ни мало, на десять лет. Ну, хоть бы кольнуло где-то, ну хоть бы знак какой был мне свыше, что без меня за эти годы дом превратится в преисподнюю, что что стены расползутся по швам и осыплются рассохшимся цементом, что полы вспучатся, и плинтуса не смогут оставаться на своих местах. Может быть, таким странным образом дом высказал протест моему уходу?
Десять лет, как десять дней.
И вот я возвращаюсь.
И встречают меня гнилые развороченные рты помоек, спившееся, спившееся, спившееся (когда-то красивое) население этого дома, и опустившиеся, потерявшиеся, несчастные люди, которым незачем больше куда-то подниматься. Они на дне.
И я должна опуститься на это дно, иначе сверху мне нечем подцепить и вытащить эту жизнь. Её надо толкать снизу, взвалив себе на плечи.
И не беда, что за дверью моей комнаты находится Зазеркалье. Пока есть косяк с дверными петлями и ключ в замке, мой маленький дом – моя крепость.
Что я хотела сделать? Ах, да! Опустошить пепельницу, заполненную скрюченными окурками, проветрить комнату, и снова начать жить.

Добавлено (19.04.2010, 15:50)
---------------------------------------------
Совсем недавно узнала о поэте Викторе Гаврилине.
Оказывается, он жил и творил в Солнечногорске, во всем ему помогала его супруга Нина..она была его глазами ..руками..всем..потому, что после травмы, он был обездвижен, чтобы писать стихи, ему приходилось привязывать к пальцам карандаш..оттого видать и стихи у него такие грустные, проникновенные...
Виктор Гаврилин.
21.12.1947 - 26.03.2009

* * *

Ты позвонишь – меня не будет дома.
Какая чушь: нигде не буду я,
лишь по страницам маленького тома
ещё метаться будет жизнь моя.

Я там честней, значительней и выше.
Меня впервые не за что корить.
Но нет меня – я потихоньку вышел
бессонной ночью в вечность покурить.

Притворство правды... Что за чудо,
где циник, тёмное нутро,
натащит слёз из ниоткуда,
когда возьмётся за перо!

И от неведомого зова
вся тяжесть встанет на крыло.
Душа ли выронила слово,
иль слово душу подняло?

И вновь пережитого новость
весомой станет, как судьба,
где истин принятых суровость
не обязательно груба.

И взгляда цепкого прохлада -
лишь оттого, как вышло жить,
но все мы чувствуем - как надо
и чем нам стоит дорожить.

Вот почему сквозь грай вороний
и торг с ценою стервеца
нам внятна невидаль гармоний
и слов стыдливых хрипотца.
1998г.

Пощади, незнакомец, - не делай мне столько добра.
Я устал уж за век свой, и чем тебе равным отвечу?!
День к закату склонился, а ты умудрился с утра
милосердия мир сотворить за короткую встречу.

При раскладе таком я уверовать сердцем могу
в то, что занятость принял я за человеческий холод.
Распахну свою душу я, и на десятом шагу
ядовитым шипом отчужденья я буду проколот.

Лучше я бы заранее ждал многоликое зло
и не лез на рожон, в каждом встречном отзывчивость видя.
Я на отклик сердечный сказал бы себе "повезло",
а за всё равнодушье на мир бы я не был в обиде.

Что ж, Господь с вами, люди! Живите такими как есть
в этой жизни, что выйдет и в долголетье короткой.
И нам всем по пути до конца, и почту я за честь,
если я в толкотне не работал локтями и глоткой.
2005г.

* * *

Спи, милая, под звёзд круженье,
как в середине марта спят,
когда капель - как наважденье,
когда назавтра - день рожденья,
и спится как-то невпопад.

Наивных снов твоим ресницам
и паутинкам возле глаз!
Пусть детство светлое приснится
во снах, далёких от столицы...
Ну что же, если не про нас.

Про нас - не то. Про нас - тревоги,
и счастье острое, как боль,
и неизбывная любовь,
и ты на мартовской дороге.

А март - он твой. Весна, и слякоть,
и тёплый ветер - про тебя...
И невозможно не заплакать,
и невозможно - не любя.
1977г.

26 ЛЕТ СПУСТЯ

Мне пожелать бы солнца всем огнём
взбурлившего весенние потоки,
чтоб день ключом вскипал, но дело в том,
я так боюсь, что ты промочишь ноги!

О тихое желание весны!
Нет, здесь не бедность и пока не старость.
И всё же годы... Сквозняки страшны,
а ты одна, что у меня осталось.

Не запьянеть от буйства, не рвануть
от этой верности, почти острожной.
Пусть жизнь безумствует, но как-нибудь
с тобою остаётся осторожной.

И взвинченного времени поток
пусть лик твой не помнёт, как долгий праздник,
а лёгкой пеной побелит висок...
Что дым смахнуть, нам седину закрасить.

Но наплывают - аж до слёз! - клубы,
не те, что от вечерней сигареты,
а те, что от пожарища судьбы -
за жар былой, что требуют к ответу.
2003г.

Его станичка на стихи ру.

Добавлено (04.05.2010, 17:43)
---------------------------------------------
Вероника Тушнова.
***
Говоришь ты мне:
Надоела грусть!
Потерпи чуть-чуть,
я назад вернусь.

Хочешь ты любовь,
Как настольный свет:
повернул - горит,
повернул - и нет.

Хочешь про запас
(пригодится в срок),-
а любовь не гриб,
не солится впрок.

Жить по-своему
не учи меня,
Или есть огонь,
или нет огня!

***
"Я поняла -
Ты не хотел мне зла,
ты даже был предельно честен где-то,
ты просто оказался из числа
людей, не выходящих из бюджета.
Не обижайся,
Я ведь не в укор,
ты и такой мне бесконечно дорог.
Хорош ли, нет ли -
это сущий вздор.
Любить так уж любить -
без оговорок.
Я стала невеселая.
Прости.
Пуская тебя раскаяние не гложет.
Сама себя попробую спасти,
никто другой меня спасти не сможет.
Забудь меня.
Из памяти сотри.
Была - и нет, и крест поставь на этом.
А раны заживают изнутри.
А я еще поеду к морю летом.
Я буду слушать, как идет волна,
Как в грохот шум ее перерастает,
как, отступая, шелестит она,
как будто книгу верности листает.
Не помни лихом,
не сочти виной,
что я когда-то в жизнь твою вторгалась,
и не печалься -
все мое - со мной.
И не сочувствуй - я не торговалась."

ТИШИНЫ!

Тишины хочу, тишины...
Нервы, что ли, обожжены?
Тишины...
чтобы тень от сосны,
щекоча нас, перемещалась,
холодящая словно шалость,
вдоль спины, до мизинца ступни,
тишины...

звуки будто отключены.
Чем назвать твои брови с отливом?
Понимание -
молчаливо.
Тишины.

Звук запаздывает за светом.
Слишком часто мы рты разеваем.
Настоящее - неназываемо.
Надо жить ощущением, цветом.

Кожа тоже ведь человек,
с впечатленьями, голосами.
Для нее музыкально касанье,
как для слуха - поет соловей.

Как живется вам там, болтуны,
чай, опять кулуарный авралец?
горлопаны не наорались?
тишины...
Мы в другое погружены.
В ход природ неисповедимый,
И по едкому запаху дыма
Мы поймем, что идут чабаны.

Значит, вечер. Вскипают приварок.
Они курят, как тени тихи.
И из псов, как из зажигалок,
Светят тихие языки.

1964

Добавлено (30.11.2010, 20:23)
---------------------------------------------
Белла Ахмадулина

***

Какое блаженство, что блещут снега,
что холод окреп, а с утра моросило,
что дико и нежно сверкает фольга
на каждом углу и в окне магазина.

Пока серпантин, мишура, канитель
восходят над скукою прочих имуществ,
томительность предновогодних недель
терпеть и сносить - что за дивная участь!

Какая удача, что тени легли
вкруг ёлок и елей, цветущих повсюду,
и вечнозеленая новость любви
душе внушена и прибавлена к чуду.

Откуда нагрянули нежность и ель,
где прежде таились и как сговорились!
Как дети, что ждут у заветных дверей,
я ждать позабыла, а двери открылись.

Какое блаженство, что надо решать,
где краше затеплится шарик стеклянный,
и только любить, только ель наряжать
и созерцать этот мир несказанный...

декабрь 1974

А напоследок я скажу:
Прощай, любить не обязуйся.
С ума схожу.
Иль восхожу к высокой степени безумства.
Как ты любил? Ты пригубил погибели.
Не в этом дело.
Как ты любил? Ты погубил.
Но погубил так неумело.
А напоследок я скажу...

Работу малую висок еще вершит.
Но пали руки,
И стайкою, наискосок,
Уходят запахи и звуки.
А напоследок я скажу:
Прощай, любить не обязуйся.
С ума схожу. Иль восхожу
К высокой степени безумства.

Так напоследок я скажу...

Соблюдающий тишину...
В этом мире, где осень, где розовы детские лица,
где слова суеты одинокой душе тяжелы,
кто-то есть...
Он следит, чтоб летели тишайшие листья,
и вершит во вселенной высокий обряд тишины.

Б.Ахмадулина.

(На злобу дня)
Добавлено (09.02.2011, 08:22)
---------------------------------------------
ДАЙ БОГ!

Дай бог слепцам глаза вернуть
и спины выпрямить горбатым.
Дай бог быть богом хоть чуть-чуть,
но быть нельзя чуть-чуть распятым.

Дай бог не вляпаться во власть
и не геройствовать подложно,
и быть богатым — но не красть,
конечно, если так возможно.

Дай бог быть тертым калачом,
не сожранным ничьею шайкой,
ни жертвой быть, ни палачом,
ни барином, ни попрошайкой.

Дай бог поменьше рваных ран,
когда идет большая драка.
Дай бог побольше разных стран,
не потеряв своей, однако.

Дай бог, чтобы твоя страна
тебя не пнула сапожищем.
Дай бог, чтобы твоя жена
тебя любила даже нищим.

Дай бог лжецам замкнуть уста,
глас божий слыша в детском крике.
Дай бог живым узреть Христа,
пусть не в мужском, так в женском лике.

Не крест — бескрестье мы несем,
а как сгибаемся убого.
Чтоб не извериться во всем,
Дай бог ну хоть немного Бога!

Дай бог всего, всего, всего
и сразу всем — чтоб не обидно...
Дай бог всего, но лишь того,
за что потом не станет стыдно.

1990 Евгений Евтушенко.
Ростов-на-Дону: Феникс, 1996.[c]

* * *

Быть знаменитым некрасиво.
Не это подымает ввысь.
Не надо заводить архива,
Над рукописями трястись.

Цель творчества - самоотдача,
А не шумиха, не успех.
Позорно, ничего не знача,
Быть притчей на устах у всех.

Но надо жить без самозванства,
Так жить, чтобы в конце концов
Привлечь к себе любовь пространства,
Услышать будущего зов.

И надо оставлять пробелы
В судьбе, а не среди бумаг,
Места и главы жизни целой
Отчеркивая на полях.

И окунаться в неизвестность,
И прятать в ней свои шаги,
Как прячется в тумане местность,
Когда в ней не видать ни зги.

Другие по живому следу
Пройдут твой путь за пядью пядь,
Но пораженья от победы
Ты сам не должен отличать.

И должен ни единой долькой
Не отступаться от лица,
Но быть живым, живым и только,
Живым и только до конца.

1956

Что-то случилось, нас все покидают.
Старые дружбы, как листья, опали.
...Что-то тарелки давно не летают.
Снежные люди куда-то пропали.
А ведь летали над нами, летали.
А ведь кружили по снегу, кружили.
Добрые феи над нами витали.
Добрые ангелы с нами дружили.
Добрые ангелы, что ж вас не видно?
Добрые феи, мне вас не хватает!
Все-таки это ужасно обидно -
знать, что никто над тобой не летает.
...Лучик зеленой звезды на рассвете.
Красной планеты ночное сиянье.
Как мне без вас одиноко на свете,
о недоступные мне марсиане!
Снежные люди, ну что ж вы, ну где вы,
о белоснежные нежные девы!
Дайте мне руки, раскройте объятья,
о мои бедные сестры и братья!
...Грустно прощаемся с детскими снами.
Вымыслы наши прощаются с нами.
Крыльев не слышно уже за спиною.
Робот храпит у меня за стеною.

1980

Аромат весны

Аромат весны -
Очертанье грёз,
Ветер кружит сны,
Часть ко мне принёс!

И мечтаю я
Повстречать весну,
Слушать звон ручья,
У цветов в плену.

У цветов весны,
На шелках небес,
Видеть в поле сны,
А на страже - лес!

И любить одну,
Ту, что в сердце есть,
Ей дарить весну,
Охраняя честь!

Ей дарить цветы,
Аромат весны,
Исполнять мечты,
Чтоб сбывались сны!

Добавлено (27.03.2011, 00:51)
---------------------------------------------
Стихи из этого сборника

* * *
Женщина, лежащая в постели, -
Это нестареющий сюжет.
Словно на китайской акварели
Вечности летящий легкий след.

Был бы я какой-нибудь художник,
Я создал бы чудо из чудес,
Чтоб коснулись приоткрытых ножек
Облака, упавшие с небес.

Не художник, ну, тогда бы - скульптор :
Белый мрамор, плавные черты.
Чтобы это тело стало культом
И в богиню превратилась ты!

Но, увы, талантов не имею,
И не знаю как теперь мне быть?
Я всего лишь песни петь умею.
И любить тебя,
Любить, любить!

Добавлено (25.05.2011, 00:34)
---------------------------------------------
Отрывок из стихотворения Иосифа Бродского КОЛЫБЕЛЬНАЯ ТРЕСКОВОГО МЫСА, 1975

***
Спи. Земля не кругла. Она
проста длинна: бугорки, лощины.
А длинней земли -океан: волна
набегает порой, как на лоб морщины,
на песок. А земли и волны длинней
лишь вереница дней.

И ночей. А дальше - туман густой:
рай, где есть ангелы, ад, где черти.
Но длинней стократ вереницы той
мысли о жизни и мысль о смерти.
Этой последней длинней в сто раз
мысль о Ничто; но глаз

вряд ли проникнет туда...